A completare il post precedente: H manda a sua madre le foto di Verdun in versione Del Piero, via mail. Lei non perde tempo e nel giro di poche ore lo sta già martellando al telefono chiedendo spiegazioni sul perchè invece la nipote non sia tra le nuove reclute del London Royal Ballet.
This is not going to happen.
Innanzitutto, perchè ho stabilito con H che il giorno in cui inizierò a ragionare come sua madre, lui avrà unquestionable grounds for divorce. E comunque la mia avversione alla danza classica ha radici più profonde della mia più che naturale tendenza a fare l' opposto di quello che suggerisce la suocera.
Porto infatti i segni di una tragica esperienza quadriennale alla scuola di danza classica " Giorgia Colonna". Al nome rabbrividisco ancora.
In realtà me la sarei anche dimenticata se non ci fosse una foto nell' album di famiglia, gelosamente curato e custodito da mia madre, che mi ritrae in tutù bianco e scarpette rosa durante il saggio di fine anno. Avevo otto anni, ballavo da tre e per la prima volta facevo parte del gruppo che avrebbe portato lo spettacolo del saggio di fine anno della scuola a teatro a Torino - kind of a big event, in prospettiva.
Quando me lo comunicarono, la reazione fu di entusiasmo misto a stupore. Più stupore che entusiasmo, a ripensarci meglio. Non ricordo perchè o per far contento chi mi ostinassi a fare danza, ma ma ricordo bene di non essere mai stata portata. Anzi, sono piuttosto famosa per la mia goffaggine, e un po' meno per il fatto che ho praticamente le caviglie dello stesso diametro del ginocchio, dato che non metto una gonna dall'89 circa. Ma queste caratteristiche erano gia lì, venti anni fa. Quindi la notizia di essere stata scelta per ballare a teatro mi gonfiò d' orgoglio.
Durò pochissimo: saltò fuori infatti che avremmo rappresentato "Lo Schiaccianoci", e il mio ruolo sarebbe stato quello del burattino, che consisteva in pratica nello stare in piedi, al fondo del palco, con le braccia piegate a novanta gradi, quasi immobile per un'ora. Tre o quattro volte durante lo spettacolo dovevo girarmi meccanicamente a destra e sinistra, mantendo la suddetta inclinazione degli arti superiori. La foto nell'album di famiglia mi ritrae così, burattina, piccola piccola perchè la macchinetta di mia madre non aveva neanche lo zoom , e ce ne sarebbe voluto uno potente. Ma forse è meglio così, non si vedono le lacrime.
Dammi retta Verdun, il calcio è piu divertente.
Just to complete the previous post: H sent a few photos of Verdun's football lesson to his mother, and in a couple of hours she was rambling at the phone asking why her grandaughter wasn't yet enrolled at the Royal London Ballet, instead of wasting time running after a ball.
This is not going to happen.
For one, because I have given H unquestionable grounds for divorce should I ever start reasoning like his mother. And anyway, the roots of my adversion to classic ballet are way more serious and deep than my more than natural tendency to do the opposite of what my mother in law suggests. I still bear , in fact, scars from a tragic experience as child enrolled at the "Giorgia Colonna" Ballet School. The bare name still makes me shiver with anxiety.
Actually, I would have probably forgotten everything about it, if not for a photo in the family album, currently under my mother's jealous administration and custudy, in which I appear in a white tutu and pink shoes, during the end of year production of the ballet school.
I was eight, I had been practicing for three years, and I had been chosen for the fist time to be part of the group that would have presented the production in a proper theatre in Turin - kind of a big event, in perspective. When I was told that I was in The Group my reaction was part enthousiasm, part astonishment . More astonishment than enthousiasm, actually. I can't remember why or to please who I was doing classical ballet, but I'm pretty sure I was never meant to . I'm actually pretty famous for my clumsiness, and a bit less for the fact that my ankles have the same diametre than my knees - thanks to the fact that I haven't put on a skirt since 1989. But these characteristics were already there, twenty years ago. Hence, having been chosen to represent the school at the teatre made me burst with pride. It didn't last long, though.
It turned out that we would have represented "The Nutckravker" , and that I was going to be the puppet, which basically meant to stand up with my arms bent at ninety degrees, almost completely still for one hour, at the far end of the stage. Three or four times during the show, I had to turn around, as much mechanically as possible, mantaining the arm inclination mentioned above. So this is how I appaer in the family album, as a puppet, very very little because my mother's camera didn't have a zoom, and she would have needed a really good one. Yet maybe it was for the best, at least my tears do not show.
Trust me about the football, Verdun, it's way more fun.
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